Родился 4 март 1965 г. в Крыму. Там пошел в первый класс. Потом начались переезды, скитания из школы в школу, пока не окончилось все в 1982 г. в 11-й школе города Смоленска. Закончил Шанталовский техникум по специальности агрономия. После армии работал агрономом на селе. Заочно окончил естественно-географический факультет Смоленского педагогического института. С 1988 г. работает преподавателем в Дубровской сельской школе. Стихи начал писать в девятом классе и с тех пор они лейтмотивом проходят через всю его жизнь. Печатался в районных и областных газетах, а также в сборнике демидовских поэтов «Это счастье».
Некоторые свои стихи исполняет под гитару как песни.
***
Неприглядную, серую, пьяную,
С пожелтевшей травой на лугу
Узнаю тебя Родину малую,
А себя вот узнать не могу.
В сорок лет под немытыми тучами,
Отбивая поклоны земле,
Я отцвел с васильками кипучими
В этом всеми забытом селе.
Может, рвался сюда опрометчиво,
Романтическим духом гоним,
Но ведь в мире все так переменчиво –
И попробуй угнаться за ним.
Все прошло… Годы сделали дело
И пора уезжать из глуши.
Только шепчет мне голос несмело:
-Не спеши уезжать, не спеши…
В неприглядную, серую, пьяную,
С пожелтевшей травой на лугу,
Я влюблен в мою Родину малую
И покинуть ее не смогу!
***
Затуманилось в Закрутье,
Света белого не видно,
Я стою, как на распутье –
Так мне, граждане обидно!
Как же стали жить не хуже
В городах да за границей!
Не сравнить навоз и лужи
С Веной, Каннами и Ниццей!
Всюду хаос запустенья –
Школьный двор лишился детства.
Не осталось и сомненья:
Дети нынче не по средствам.
Ускользает нить живая,
Рвутся связи поколений,
Аж береза вековая
Опустилась на колени.
Потому, как на распутье,
Так мне, граждане, обидно,
Что детей теперь в Закрутье
И не слышно, и не видно!
***
Прошла пора романтиков,
Художников и лириков.
Настало время практиков,
Безумцев и сатириков.
Давно не в моде валенки,
Дымок костра под соснами
И лясы на завалинке
С насущными вопросами.
Теперь милее «гаджеты»,
«Айфоны» с «интернетами».
Кичится мир продвинутый
Последними «айпедами».
И я уже не властвую
Над этой грозной бездною,
Я просто сам участвую,
Вставляя слово лестное.
Пусть снятся мне романтики,
Художники и лирики,
Но жизни ближе практики,
Безумцы и сатирики!
РУСЬ
Где ты, моя деревянная,
Детством воспетая Русь?
Вьется дорога туманная,
Словно неясная грусть.
Побоку все заграничное,
Все иноземное прочь,
Мне мое поле обычное
Видится каждую ночь.
Явится вдруг и укроется –
Только мелькнет полоса,
Словно в былине пословица
Или в лесу голоса.
Мне этой грусти не высказать,
Нет ы оправданье ни дня.
Пусть же уверует в искренность,
Кто понимает меня.
И неспроста эта странная,
Эта неясная грусть.
Где ты, моя деревянная,
Наша великая Русь?
***
Ах, как хочется опять
На родную землю:
В лес, в березовую рать,
Что до слез приемлю.
С обветшалою избой
И лесной криницей,
Родниковою водой
Я б хотел напиться.
Ни минуты и ни дня
Не желаю медлить.
Где ты? Где моя земля –
Белокрылый лебедь?
***
Неприглядную, серую, пьяную
С пожелтевшей травой на лугу
Узнаю тебя Родину малую,
А себя вот узнать не могу.
В сорок лет под немытыми тучами,
Отбивая поклоны земле,
Я отцвел с васильками кипучими
В этом всеми забытом селе.
Может, рвался сюда опрометчиво,
Романтическим духом гоним,
Но ведь в мире все так переменчиво –
И попробуй угнаться за ним.
Все прошло… Годы сделали дело
И пора уезжать из глуши.
Только шепчет мне голос несмело:
- Не спеши уезжать, не спеши…
В неприглядную, серую, пьяную,
С пожелтевшей травой на лугу,
Я влюблен в мою Родину малую
И покинуть ее не смогу!
***
Где-то там за рекой,
Где сирени цветут
Голубою водой разливается пруд.
Где-то там вдоль реки –
Заливные луга,
Где-то там далеко
Моя юность прошла.
По утрам я с отцом
Там ловил карасей
И ходил босиком
По прохладной росе.
И березы мои
Я любил и леса,
Но и юности нет,
И река заросла.
Владимир Шумилов
***
Скромно тянем лямку жизни,
Как на Волге бурлаки.
Свято преданы Отчизне,
По-другому не с руки.
Не пытаемся перечить
И совать носы в дерьмо.
Ходим в церковь ставить свечи,
Верим - всё придёт само!
Пьём и плачем от обиды,
Вспоминая батоги.
Далеко ль до панихиды,
Но подняться не моги!
Не моги, поскольку быдло,
Знай свой истинный удел!
В том, что ты не ешь повидло,
Виноват лишь ты один!
А другие недалече -
Все в шелках и в бирюзе.
Вот тебе б расправить плечи,
Да верхом бы на козе,
Да, как встарь, нагою шашкой
Порубать всю мразь в салат,
Да монашку бы за ляжку -
Пусть каноны не велят!
Вот тогда пошла б потеха,
И на зависть дикарям
Было б точно не до смеха
Всем поместным упырям!
Но, увы, лихие годы
В лету канули давно.
Дали всем аршин свободы
И целковый на вино.
Веселись, гуляй, рванина,
От неведомых щедрот!
Вот такая вот картина,
А ты с шашкой на народ.
Так что, тянем лямку жизни,
Может, правда, дураки,
Что верны своей Отчизне-
Но без веры не с руки!
Владимир Шумилов
Родился 4 март 1965 г. в Крыму. Там пошел в первый класс. Потом начались переезды, скитания из школы в школу, пока не окончилось все в 1982 г. в 11-й школе города Смоленска. Закончил Шанталовский техникум по специальности агрономия. После армии работал агрономом на селе. Заочно окончил естественно-географический факультет Смоленского педагогического института. С 1988 г. работает преподавателем в Дубровской сельской школе. Стихи начал писать в девятом классе и с тех пор они лейтмотивом проходят через всю его жизнь. Печатался в районных и областных газетах, а также в сборнике демидовских поэтов «Это счастье».
